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[   Band 1 Brief 82:    Caroline an Humboldt     [Erfurt], Montag abend, 11. Oktober 1790   ]

Ideen, die Neuheit Deiner Ansichten, selbst die Eigenheit Deiner
Sprache wird den geistreichen, feinfühlenden Mann in Deinem
Umgange zerstreuen — Du wirst ihm entschlüpfen. Dein Selbst,
die höchste Schönheit Deines Wesens, jene entzückende Einheit in
Dir empfindet man allein in Momenten der Begeisterung, zu
der nur die Liebe den Geist erhebt, und lieben — ach, Du weißt,
was ich mit diesem Wort mich vergebens zu sagen bemühe —
lieben kann nur das Weib den Mann, der Mann das Weib. —
Die Hoffnung, Dein Bild zu haben, gibt mir eine Freude,
die nur Du empfinden kannst. Ich werd es in meinem Busen
tragen, an die Lippen legen, die nach einem Kusse schmachten, an
die Augen, die oft trüb geweint trauern, daß sie Dein süßes Bild
nicht mehr aufnehmen, und was der Maler vergißt, wird meine
Phantasie ergänzen. Ach, kaum kann ich es erwarten, bis es da ist.
Ich soll spazieren gehn, will Bill haben. Ach, er braucht sich
kein Ansehen zu geben, Li tut so gern, was er will — aber kann
nicht spazieren gehn, sieht so lächerlich aus, wenn eine Dame mit
einem Bedienten herumzieht, käme mir vor, wie eine Gefangene
mit dem Kerkermeister. Li sitzt in der Stube, und zuweilen, wenn
sie’s gar nicht mehr aushalten kann, läuft sie heraus, durch den
Hof, in das Haus eines Nachbars, eines Salpetersieders, der in
seinem Hof einen Berg hat und auf dem kleinen Berg eine Laube.
Da setzt Li sich hin und blickt in die Ferne und über alle Dächer
der Stadt hinweg ins freie Feld und weint und streckt die Arme
nach der Gegend aus, wo Du bist, liest einen Brief, und wenn sie
ihn wieder mit Tränen benetzt hat, legt sie ihn an das arme
Herz, und das Herz dankt und wähnt zu vergehen in unendlicher
Wonne und Schmerz. . . .
Leb wohl — ach so wohl. Übermorgen hab ich wieder einen
Brief von Dir. Ruhe sanft.

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